Mi 23, mi 24 y mi 47

Decía aquí antesdeayer...
...que iba a bloguear...
...pero nada, y hasta hoy, fecha señalada...
14 de mayo de 2006, hace pues 19 años...

Era domingo y varias semanas antes un correo electrónico "anónimo" convocaba a "los jóvenes" a las plazas mayores de sus ayuntamientos para hacer "sentadas por el derecho a la vivienda digna". Ese domingo, aunque yo ya era cuarentón y por tanto no tan joven, un asunto de mobbing inmobiliario me empujaba a formar parte de esa convocatoria.
A partir de aquel día las sentadas se volvieron semanales y las protestas se coordinaron en todo el estado español mediante las herramientas, entonces incontrolables, del internet de los blogs y los foros, tan distinto del internet de una década después.
El 14 de mayo fue una fecha de punto y aparte.

"Qué pasa, qué pasa? que no tenemos casa! Queremos un pisito como el del principito. Es un derecho, no un privilegio. Stop especulación. Pincha la burbuja. Abajo la cultura del tocho. Por el derecho a techo. Incívico es el precio de la vivienda. Contra la violencia inmobiliaria y urbanística. La hipoteca mata. No tendrás una casa en la puta vida"

Todos esos lemas se salpicaban con un número: El 47. El artículo 47 de la Constitución proclama el derecho a la vivienda digna, pero también proclama la obligación de los poderes públicos de impedir la especulación, algo mucho más concreto, pero ausente de la república bananoladrillera desde los tiempos de los Boyer y Borrell, los Gil y Gil, los Paco Pocero, sus estafas y la poderosa mafia que los bancos, los promotores y los concejales de urbanismo habían urdido con la complicidad de los medios de (des)información.
En junio de 2006 fuimos "edificando" la asamblea popular por el derecho a vivienda, reuniéndonos cada miércoles en el entonces bien ocupado Espai Magdalenes. Decidimos allí convocar una primera manifestación ese 2 de julio y decidimos hacer una primera rueda de prensa el 30 de junio.

En aquellas tardes de miércoles brotaban ideas. De algunas me considero responsable directo, pues las propuse yo. Sí, sin falsas modestias. Pakua was there. Una fue la de usar la canción de Sisa como fondo del seminal video (véase aquí) que Leodecerca y su gang de dissenyaires montaron en base a lo grabado en las sentadas durante seis semanas, y que se proyectó en la plaça Sant Jaume al terminar la mani del 2 de julio.

Otra fue ligar la rueda de prensa a la línea de autobus número 47. Para fijar el foco no en siglas ni en milongas, sino en el artículo 47, en el derecho básico no resuelto ni defendido. Inicialmente propuse que nos fuéramos subiendo en grupos a las paradas en diferentes barrios, de camino al centro, para así llegar con el vehículo hasta arriba de 'okupantes' y entonces dar la rueda de prensa cerca de plaça Catalunya. Era una idea loca y la descartamos pues eso hacía necesaria una coordinación kilométrica, en todos los sentidos. Además era fácil de descarrilar si se anunciaba antes, bastando con que la guardia urbana desalojase el bus.

Pero sí se aceptó lo de "apuntar al 47". Finalmente decidimos convocar a las 11 del mediodía en la parada de origen/destino del centro. Ahí haríamos venir a la prensa (solamente nos iban a hacer caso la televisión local, btv, y el 20minutos) y allí nos pusimos con unas pancartas ante las alcachofas, dando nuestras razones y animando ese viernes a venir a la manifa del domingo. Y allí nos subimos al bus con las pancartas, los adhesivos y la causa y nos bajamos en la próxima, tras dejar constancia .

Aquello se propagó por foros y webs pero ya hace mucho que desaparecieron de la red. Solamente queda, numantina, una referencia, con el texto en https://barcelona.indymedia.org/newswire/display/264310 , y con unas pocas fotos y comentarios, entonces frescos, en https://barcelona.indymedia.org/newswire/display/264391 Dos páginas y 'prou', casi 20 años después

Y este año reciente es el de la gran revisión de la épica de los hechos del secuestro histórico del autobús. La hazaña popular de las gentes de Torre Baró que ha recorrido cines, festivales y columnas y más columnas de diarios. Marcel Barrena, Eduard Fernàndez y Clara Segura ens han explicat la història, ens han fet memòria. Aunque yo, desde el fondo fosomariano del desconocido, me pregunto... ¿saben aquell que diu que el 47 lo "secuestraron" también en 2006 durante unos minutos unos cuantos precarizados submileurizados que empezaban a hacerse llamar como "VdeVivienda" (cuyo flickr persiste)?

Curiosamente mañana en mi barrio, sin moverme de casa, escucharé de nuevo el film. El programa de la festa así lo indica: Dijous 15 de maig 21 h: Cinema a la fresca a la Rambleta de la Guineu: El 47

Casualidades de la vida y de los calendarios. Mañana 15M. A catorce años del 15M de los "indignados". Un día después, pues el 14M siempre lo veremos muchos como el día antes (un lustro y un día antes) del 15M. El del 2006 era el aperitivo del de 2011. Van pasando los años y muchas cosas siguen igual. La vivienda continua dividiendo la población entre rentistas y precarios, entre muy rentistas, muy en el medio, y muy precarios... Lo de la vivienda continua siendo la injusticia más pesada y más cotidiana. Pero eso da para otra historia. Podría retomar todo lo mucho que ya subí a mis blogs sobre el asunto (tipo...)

Pero por hoy ya está bien. Retomo el pulso de la tecla. A ver. Seguiremos incordiando y seguiremos recordando. Salud.

Ah... en el título sumo mi 23 y mi 24 y me da 47. Otra cábala. Podría resumir mi 2023 y mi 2024 con lo que más mejor me ha pasado... por un lado ver crecer y crecer a mi filhotinho... por otro sumar ocho episodios de Divulgateca (aquí, de momento) en la fantabulosa Ràdio Maconda. Pero bueno, lo dicho... Por hoy ya está. Y a ver.

Se acerca un cambio de ritmo

En un par de días los astros traen el nuevo año. Presiento/presumo/presupongo otro hashtag, otro año de heptablogging.

Año 4722. Dragón de madera. El segundo y seguramente el último de mi vida, como dragón de madera, precisamente. Seguiremos heptablogeando...

El paréntesis del 23

Mis blogs, espacios y cuentas, como si fueran otra cosa, se han ido desparramando y desintegrando en el frío infinito del algoritmo de lo poco rentable. Tras el año de la pandemia me monté aquel invento del heptablogging (#2021odlqs). Pero más allá de ese algo, el ritmo no cambió el abismo de silencio tras las redes. El 2022 fue el de mi mayor bajonazo. Achaques, quirófanos, más achaques, depresiones, vértigos, confusiones... Este año que acaba, en que no he ugrafíado aquí más que al cerrarlo, ha sido un paréntesis. Mejor salud, nuevos proyectos, optimismo, y en resumen eso... que mientras hay tinta, hay esperanza.

Dando vueltas

Fecha señalada hoy. Cinco siglos del final del viaje de Elcano. Me ha hecho recordar mi primera ugrafía propiamente dicha.

Su título es La vuelta al mundo. La escribí y publiqué en Voces Amigas a finales de marzo de 2006, aunque la idea la tuve mucho antes, a mediados de los noventa. Inserto aquel texto, pues:

Nunca se publicó "La vuelta al mundo en ochenta polvorones", de Julio Viernes. Su autor destruyó el borrador de la novela porque no vió la manera de encontrarle un final feliz.

El argumento tenía un arranque similar al de la famosa búsqueda de Marcel Proust, pero el detonante no fue una magdalena, sino un polvorón de Estepa. Julio, de profesión pirotécnico, se quedó absorto cuando en su mente relacionó, por la parte del polvo que a cada uno le toca, el mantecado que degustaba y su diario instrumento de trabajo: la pólvora.

Cuando esa comunión de ideas empezaba a desmenuzarse en su cabeza, cogió el periódico, presto a curiosearlo. A santo de no importa qué, en una de sus páginas había un mapamundi. Fijó sus ojos en la barriga que dibuja la China. Recordó entonces que muchos años antes, cuando era aprendiz, le dijeron que el uso de la pólvora empezó allí, y con esa finalidad que le era tan familiar, la de colorear el lienzo negro de la noche con decenas de colores y la de dibujar en el silencio con el pincel ruidoso de las explosiones.

Pensó entonces en que era normal que algún asiático que se dedicara a la minería hubiese aplicado la pólvora a facilitar su trabajo, ya en aquella época. Y que también era inevitable que algún otro, militar, se supone, empezara a diseñar los primeros arcabuces. Seguía entonces Julio mirando el mapa y casi viendo en él como esas armas de fuego habían empezado a dar la vuelta al mundo.

Ajá, de Asia hacia Europa. Y sí, aquí los trabucos, mosquetones y demás y pasa el tiempo y ya también cañones. Y sigue pasando el tiempo y subimos esos cañones a los barcos. Y la pólvora, inocente ella al nacer, seguía hacia el oeste dando la vuelta al mundo.

Hacia el Nuevo, se dijo entonces. Pocahontas y familia enseguida probaron los estragos de los 'palos de fuego'. Los amerindios habían repelido con flechas a los pocos vikingos que llegaron a avistarlos, pero no pudieron frenar el empuje de los Winchester, los Colt, los etc. con los que la pólvora que venía del Este los iba arrinconando. Siguió Julio dándole la vuelta al mundo.

Ya andaba por Hollywood cuando se estremeció. Empezó a ver que esta historia no tenía un final feliz. Ya no se trataba de azufre, salitre y carbón, pero la intención es lo que cuenta, dicen, y la excepción a ello la de Einstein.

Sigue la vuelta. Portaaviones hacia Hawaii. Despega el Enola Gay y hace polvo Hiroshima. Otro avión menos famoso y doblemente infame hace polvo Nagasaki. Julio fijó sus ojos entre Japón y China y tembló de miedo. Si esa vuelta sobre el mapa (sobre el globo, vaya) continuara su rotación, en el siguiente paso no va a quedar ni un solo ninot indultado. Y aunque así fuera, qué poco sentido tendría montar un espectáculo de fuegos artificiales, si el de los fuegos asesinos hubiera matado todas las fiestas del mundo.

Julio cerró el diario. El borrador de la novela quedó en nada, pues no llegó a escribir ni una línea. Un día, tiempo después, me lo explicó así, o más o menos. Cuando volví a casa, miré el globo terrestre en mi mesa y seguí con el dedo esa vuelta (esa otra vuelta, quiero decir) al mundo, también sentí un escalofrío. Vaya polvorín de planeta.

Y es que la especie humana es un poco como un polvorón. Si se la aprieta un poco se compacta, se hace solidaria. Pero si se la machaca... polvo, nada más.

De hecho es una idea que, como tantas otras, el mapamundi hace evidente. La dirección del uso de las armas de fuego es, en la historia, del este al oeste. Desde la China hasta Asia Central, desde allí a Europa y al Mediterráneo, para después cruzar el charco y llegar con trabucazos y cañonazos a América. Desde América y desde la colonia hawaiana, los bombarderos que soltarán sobre población civil las atómicas de Hiroshima y Nagasaki. Y fin de la vuelta. Ese es el quid de la ugrafía.

Un detalle en el mapa también, no tan obvio pero sorprendentemente ignorado por las lecciones de los libros de historia, es el hecho de que Nagasaki está más cerca de Shangai que de Tokyo. Es algo que comprobé también en los noventa, a la vez que me planteaba la idea de la vuelta al mundo que después convertí en la ugrafía de Julio Viernes.

En esos detalles ignorados y en esas obviedades de los mapas hay mucho tintero del que sacar tema, ugráfico, geográfico y de cualquier tipo.

A lo de hace cinco siglos, a lo de hace cinco años, a lo de hace cinco minutos... a todo se le puede dar la vuelta. Esa es la gracia de la rotación terrestre.

Sigo girando por aquí. Alguna otra cosa también se hace obvia. Aunque se le puede dar la vuelta también.

Diez años sin fumar

Los cumplo hoy. Diez años desde que di la última calada al último cigarrillo. Recuerdo cómo despedía ese vicio/placer y cómo saludaba el reto y a ver. Después de todo no fue tan difícil. Al menos no tanto como siempre pensé que iba a serlo. Cada vez que respiro, desde entonces, sigo consumiendo lo que queda de mí. Nos acabamos esfumando, sí, y la vida mata, también, pero de alguna manera buscamos más libertad siempre. Y tenerla respecto a la nicotina es algo que no quiero perder. Ni ahora ni de aquí a diez más.

Intermedio

A la salida de la estación de metro de Ópera, se encuentra con su prima. Simple situación desde la que despega el primer guión de largometraje de Oscar Ladoire y del oscarizado, bastantes años más tarde, Fernando Trueba. Una comedia sencillita, famosa en su tiempo por mostrar las ibéricas pendencias de los intelectuales de la época. Fue una peli que vi siendo adolescente aun y, por primera vez, me encontré con un personaje con el que me podía identificar plenamente: Matías Marinero quiere ser escritor, y vive sus neuras, digestiones y amores, lejos de los otros dos tipos de la trama: ni es un macho máquina como su amigo León ni es un señor de los ruidillos como el jipi amigo de su prima. Vi la peli bastantes veces. De hecho, cada vez que me líaba con alguna fémina, ver Opera Prima tarde o temprano era parte del ritual.

La imagen del cartel del film me hace pensar en que no sabemos nunca qué sorpresas nos esperan, pero también pueden ser agradables.

El guión tiene fraseos que están clavados en mi memoria Rom. "Y eso del estar", "hablar es bueno para durar", "el poema de amor que le haces a la vaca", "preferiría ser Paul Newman", "la felicidad debe ser esto"... Cuando Miquel Porter, profesor de Historia del Cine, nos planteó escoger un film de entre el 75 y el 82 para recensionarlo, no tuve duda alguna. Matías, palabras, Violeta, música y bla bla y la la. Gracias a tener un nexo amigo, conocí a Ladoire en un encuentro de esos y tuve la sensación extraña de que a la vez tenía tanto por decir como por callar.

El caso es que ese juego de palabras, de la opera prima como primera obra, tiene un postre en el también primer largo de David Trueba, La Buena Vida, en que se invierten las edades pero no la relación familiar de la pareja protagonista. Aunque esa es ya otra historia...

Ópera comparte origen con operario, con obra, con obrero y con operación. Y prima lo hace con primero, con primar, con primerizo y con primordial. Las palabras dicen mucho, juntas y separadas, incluso no diciendo nada más. Supongo que podré explicarlo, pero si no fuera así, llevo ya mucha letra por ahí suelta, aunque de momento no esté todo editado y bien editado. Pero bueno, todo todo nunca se puede, ni atar ni desatar. Todo no. Hay que dejar espacios, incluso si se quiere hablar de todo un poco.

Llegando a buen puerto

Era viernes, como hoy. El 1 de enero de este 2021 me imaginé un autodesafío según el cual cada día del año "subiría algo" a "la red". Ya de entrada lo disgregué en siete minidesafíos, pues me imaginaba publicando cada día de la semana en un sitio distinto. Los viernes, aquí, en mi blog más maceta (semillero y florero).


Ayer me dió por buscar la imágen photo phinish del año entero y comprobar las cifras finales...

Finalmente se distingue un período de vacaciones de mes y medio pero en general casi cada día he ido publicando algo. Solamente he desatendido el reto 86 días, la mitad por esa pausa vacacional y de la otra mitad, casi todos en miércoles o jueves. También hay 25 entradas que marco en verde pues publiqué pero poco más de un par de frases. En azul hay 254 días. Por lo tanto más de dos tercios del reto. Puedo darme por satisfecho. Más teniendo en cuenta que el sitio donde empecé los miércoles lo hicieron de pago y eso por tanto me frenó bastante para ese día de la semana. Y los jueves, que he dedicado a recoger en tuiteos los enlaces a las publicaciones de los otros seis días, pues bien, he comprobado que no es el lugar apropiado para ello, tampoco.

Pero en cambio, muchos sábados me he motivado con los temas de Bibliugrafías en Wordpress; he recuperado ritmo y ganas en mi blog 'de toda la vida' si considero que ese es el de mis Ugrafías, desde 2006, entre las Voces Amigas de Javier Ortiz; he vuelto a 'fotologear' cada lunes en mi Instagram, Ugrafik; he llegado los martes a subir 40 de 52 críticas de cine posibles como Ugrafiator en FilmAffinity. Y en el lado menos productivo, pero también me alegra, he escrito en esperanto la mitad, más o menos, de los miércoles del año. Y en twitter, los jueves, he compartido todos esos enlaces a lo largo del año.

En resumen, que doy por cumplido el reto. Está esta primera Ítaca estupenda, al final de la 2021-Odisea de lo que sea.

Penúltimo puerto

A sólo una semana de completar el año miro atrás este blog y lo veo bien vivo. Sin eco, de momento, pero vivo al fin. Latiendo, que es gerundio.

Opera prima

Acabo en dos semanas con el reto que me propuse a 1 de enero aquí, el de escribir diariamente durante todo el 2021. El balance no es lo esencial pero pronto podré hacerlo. Con no demasiados vacíos y con solamente un mes y medio de vacaciones estoy completando el reto.

Acabado el año seguiré ensayando y aquí como siempre comentaré qué impresiones tengo de todo mi planteamiento ugráfico. De momento algo que estoy preparando es, ya dije hace unos viernes, un nuevo ordenador y con ello un "nuevo orden". De hecho he estado instalando y probando un navegador distinto, Opera, y espero seguir con nuevos cambios en mis usos y costumbres internautas.

Primeras redacciones

Ando ojeando un libro de la colección Manuales De Vecchi para la Nueva Enseñanza. Que era nueva a principios de los 70, vaya. Me resulta sorprendente la posibilidad de no encontrar anglicismos ni referencias a las tecnologías. Me resulta también gratificante. Es como un viaje en el tiempo pues supongo que mis maestros de escuela utilizaban estas guías, sencillas y prácticas. Mientras me fascina el proceso de aprendizaje de mi hijo, veo que hay cosas que por mucho que los tiempos cambien no cambian nunca.

Camino de las 3000 semanas

El pasado solsticio de verano, tal como comenté en este mismo blog, cumplí medio millón de horas. El tiempo no se cuenta así, pero transcurre, vaya si sí. El próximo martes, siguiendo en la misma línea de la contabilidad friki, voy a llegar a las 3000 semanas. Y de esas, casi 50, que son una parte de 60, son las que llevo dedicadas a esto del heptablogging. Si calculo cuantos escritos llevo sobre el asunto del tiempo en este Ugrafiando, seguro que resulta un tema recurrentemente tratado. Tempus fugit, de siete en siete, de 30 en 30, de mil en mil. Divagaciones vagas hoy también, voilà.

To list or not to list

Enumerar. La palabra list en inglés puede ser sustantivo o verbo, pero en el segundo caso parece que se traduce mejor por enumerar que por listar. Enumerar o no enumerar, esa es la cuestión.

Ligada a mi entrada del viernes anterior, ese asunto me viene recurrentemente a la quijotera. Quiero un nuevo ordenador pero también una nueva ordenación. Necesito saber cómo voy a colocar mis carpetas nuevas para evitar que se repita el desorden en que he convertido todos mis HD anteriores. Debo hacerme un mapa claro, antes.
Me planteo si el heptablogging que he practicado este año puede tener su propio espacio aparte de lo demás, y es posible que así sea, si bien tengo claro que los jueves dejaré de recopilar en Twitter lo que subo durante la semana.
Será de una u otra forma, pero igual que la CDU de Dewey o las diversas 1001 o las siete y más artes o las cuatro monturas o los tantos dispositivos, mi nuevo disco duro debe serme también una nueva cocina, pero para alimentarme -esto es, hacerme crecer- de forma más sana y sostenible.

Buscando un nuevo aparato

En esas me veo. Mi ordenador está gagá. Ya me hace pasar más tiempo en el waiting, waiting, waiting que en la world wide web. Por eso ando buscando un nuevo aparato. Miro y me mareo mirando, pues las opciones deben ser lo que se dice económicas. No puedo tirar ni el ratón por la ventana. A ver si con lo del viernes negro ese hasta encuentro una buena oferta... Seguiré tecleando, sea como sea. Odisea de lo que sea, ya digo.

Neil, el siempre joven

Hoy 12 de noviembre Neil Young cumple 76 años. Lo he sabido al clicar en una imagen de instagram que voy a introducir en esta entrada.

Me ha hecho pensar en eso de llamarse Young, en lo de serlo o no, en cómo de joven era yo cuando descubrí a tal artistazo canadiense, en que cuando lo vi en vivo a finales de los ochenta él ya era cuarentón y yo aún veinteañero...

También pienso en el Neil personaje, de la serie de "Els Joves" que emitió la tele pública catalana. El Neil que interpretaba Nigel Planer era el tranquilo e inofensivo jipi, en comparación con sus colegas punkis, jevis y jetas. Ese Neil que parodiaba con ese nombre las melenas largas del Neil Young más joven.

Aunque Neil Young nunca dejó de rasgar su guitarra con una calidad bien propia, no dejó de sorprender y como un Picasso transitó por distintos sonidos, experimentos, aventuras... hasta el día de hoy. No hace tanto que pude disfrutar de Paradox, electrizante film dirigido por Daryl Hannah, quien en 1982 fue la replicante Pris que hacía saltar chispas en Blade Runner, y que desde hace unos años es pareja del músico que hoy sopla velas.

Pienso en cómo la idea de juventud me trae a la vez a la mente la idea de fuerza y la de fragilidad. Porque tras la apariencia siempre hay otras capas. Nada tan mítico como aquello de brillar con doble intensidad si se brilla la mitad del tiempo. Nada tan triste como despedir del presente a alguien más joven que uno, pues en principio esa persona tenía mucho más futuro que uno.

Pienso en Neil Young y también pienso en Xavi, un compañero de colegio que fue la primera persona que me enseñó una guitarra eléctrica. La tenía en su casa. Era un crack, siempre en movimiento, deportista, músico, superfiestero, alegre... nadie tenía en el aula más vida que él. Un accidente absurdo se nos lo llevó, cuando hacíamos primero de bachillerato -lo que hoy es, creo, tercero de secundaria obligatoria. Cada vez que recuerdo su sonrisa pienso en lo frágiles que somos siempre. Siempre y todos y todas.

Quedan ahí las canciones, los relámpagos, la tormenta que es la vida, todo a la vez, recuerdos, planes, adaptaciones, sueños... en algún otro post, de los muchos que se dedican a Neil Young hoy, se pregunta por nuestra canción favorita. Me cuesta decidirme, pero hoy podría ser esta : Long May You Run...

Remember remember...

...the Fifth of November.

La fecha tiene por cara la máscara de Guy Fawkes, y por tanto de V de Vendetta, y por tanto de Anonymous, etc.

Pero para mí también es personalmente un día importante. Un 5 de noviembre apunté mi correo electrónico en una agenda, y de aquella cambió mi senda para siempre. También ahí hay un buen ramo de casualidades y de simbología, como si de alguna manera los astros se hubiesen alineado ese día...

La V -que se me presenta como entre la u ugráfica y la "ve baja aunque se alza"; entre la señal de resistencia y la de victoria; entre la broma viva y la vital vena seria- sigue ahí, como una clave que abre puertas y ventanas y hasta sueños en la playa, hacia la luna.

Larga vida a quien me hizo encontrar lo esencial, invisible a los ojos, y sin embargo ahí está.

Debería escribir kilómetros, hacer mapas, cuadros y relatos. Podría, ya que de aquel 5 de noviembre en adelante alguien me da el aire que ya no me falta. Gracias a la V, que me ha dado tanto...

El tomo mágico

Mientras mi infancia se tornaba adolescencia, cada dos meses aparecían en casa dos nuevos tomos de Lexis22, la enciclopedia que mi padre había suscrito con el Círculo de Lectores. Yo disfrutaba con aquellos pedacitos de sapiencia encuadernada en cuero color burdeos, viajaba mentalmente por aquel océano de letras con bancos de definiciones e imágenes esporádicas.

Mi sorpresa final llegó al rematarse la colección. Del mismo tamaño que los 22 tomos anteriores, llegaron algunos temáticos pero especialmente alucinante me resultó el que venía a ser como un índice de toda la enciclopedia, con capítulos y subcapítulos para cada área de conocimiento.

Resultaba algo mágico ver, leer, sobrevolar aquellos listados. Los ríos, las islas, por continentes; los poetas, los escultores, por siglos o por estilos; los reyes, los papas, los científicos, las religiones, las enfermedades, las piedras preciosas o los metales, todo ordenado con resaltes en negrita y saltos de carro.

Aquello era magia. Era antes de Google y antes de las Wikipedias. Ha llovido, claro está, mas ese tomo me sigue emocionando cuando me mira, ufano, poderoso, usado y sin embargo siempre nuevo.

Fijos en el móvil

Estamos imantados por todo lo que sale del cacharrito endiablado. Estamos atentos y atontados, todo en una. El teléfono andante y registrador, la evidencia en la palma de la mano de que todo cambia mientras todo sigue igual. All and all is just a chip in the wall...

De cursos y de surcos

El primer viernes del año fue el primer día del reto.

Este viernes es el primero del nuevo curso. De hecho año y curso son a veces los mismos distintos eslabones. Dependiendo de la perspectiva y de la idea a plasmar.

Viene a ser como un juego cíclico. Agua, todo fluye en su curso y genera nuevos surcos.

Semillero y florero

Tras las vacaciones, retorno al reto de la odisea de lo que sea. Más sembrando que floripondiando. De hecho varias de las entradas de pasados viernes son solamente esbozos de textos que habrían de ser bastante más extensos.

Claro está que tratándose de ejercicio, lo importante es no perder el ritmo, más allá de no forzar máquinas.

El caso es que este es un retorno con una buena carga de semillas, de diversos colores. Ordenar aquí lo que me va pasando por ahí, es la idea. El próximo viernes más. Octubre casi ya. Y vamos allá.

Etimologías diversas

Soy muy fan del juego de imaginar y descifrar etimologías.

Como en todo juego hay atajos y hay trampas.

Estoy disfrutando de la lectura de un libro titulado Etimologicón.

Se hace ameno y muy visual al resaltar en cada capítulo con el color las palabras relacionadas por su étimo.