Intermedio

A la salida de la estación de metro de Ópera, se encuentra con su prima. Simple situación desde la que despega el primer guión de largometraje de Oscar Ladoire y del oscarizado, bastantes años más tarde, Fernando Trueba. Una comedia sencillita, famosa en su tiempo por mostrar las ibéricas pendencias de los intelectuales de la época. Fue una peli que vi siendo adolescente aun y, por primera vez, me encontré con un personaje con el que me podía identificar plenamente: Matías Marinero quiere ser escritor, y vive sus neuras, digestiones y amores, lejos de los otros dos tipos de la trama: ni es un macho máquina como su amigo León ni es un señor de los ruidillos como el jipi amigo de su prima. Vi la peli bastantes veces. De hecho, cada vez que me líaba con alguna fémina, ver Opera Prima tarde o temprano era parte del ritual.

La imagen del cartel del film me hace pensar en que no sabemos nunca qué sorpresas nos esperan, pero también pueden ser agradables.

El guión tiene fraseos que están clavados en mi memoria Rom. "Y eso del estar", "hablar es bueno para durar", "el poema de amor que le haces a la vaca", "preferiría ser Paul Newman", "la felicidad debe ser esto"... Cuando Miquel Porter, profesor de Historia del Cine, nos planteó escoger un film de entre el 75 y el 82 para recensionarlo, no tuve duda alguna. Matías, palabras, Violeta, música y bla bla y la la. Gracias a tener un nexo amigo, conocí a Ladoire en un encuentro de esos y tuve la sensación extraña de que a la vez tenía tanto por decir como por callar.

El caso es que ese juego de palabras, de la opera prima como primera obra, tiene un postre en el también primer largo de David Trueba, La Buena Vida, en que se invierten las edades pero no la relación familiar de la pareja protagonista. Aunque esa es ya otra historia...

Ópera comparte origen con operario, con obra, con obrero y con operación. Y prima lo hace con primero, con primar, con primerizo y con primordial. Las palabras dicen mucho, juntas y separadas, incluso no diciendo nada más. Supongo que podré explicarlo, pero si no fuera así, llevo ya mucha letra por ahí suelta, aunque de momento no esté todo editado y bien editado. Pero bueno, todo todo nunca se puede, ni atar ni desatar. Todo no. Hay que dejar espacios, incluso si se quiere hablar de todo un poco.

Mayos

Aunque sea por una coincidencia absurda con el verbo en inglés con el que se pide permiso... el primer día de mayo, entre otros recuerdos más o menos emocionales, más o menos de clase, más o menos casuales, me hace volver a escuchar una de las melodías más sencillas y a la vez hermosas que conozco.

Se trata del May I? de Kevin Ayers. Me transporta a mayo de 1987...

Casi nada. 34 años ya. Y más o menos 49 de esta grabación...

Han pasado ya seis años desde otro mayo importante, crucial, para mi. Dejé escrito entonces aquello de Del 15 de mayo a un mayo del 15. Mayos son recuerdos y son recargas. Mayo es energía y nueva vida. También otro canto, el de Labordeta:

Ya ha venido el mayo, bienvenido sea trayendo la vida a toda la tierra.

Cuando llega el mayo los pueblos renacen y por los paisajes los yermos deshace.

Si el mayo no llega se atoran los cielos y los campos nuevos se quedan muy quedos.

Mayo, mayo, ven, mayo ven, que aquí te esperamos con gran menester.

Cuando crece el mayo por los montes altos las aves renacen entonando cantos.

Mayo con campanas con flores y ramos, llamando a los hombres de esperanza faltos.

Mayo que mayeas hasta en los rincones donde el hielo aprieta la vida que viene.

Ya revienta mayo por las solaneras los trigos maduran: ¡qué buena cosecha!.

Con mayo en la calle mi amor te concedo y por San Miguel seré compañero,

pues con mayo vienen los aires hermosos que hacen que renazca la luz en tu rostro.

¿Cuándo vendrá mayo a cubrir la tierra para que seamos libres de cualquiera?.

Un mayo pulido de flores hermosas que haga de nosotros un pueblo sin sombras.

Un mayo que irrumpa por todos los lados para que ninguno se sienta olvidado.

En mayo hemos dicho adiós a otros años y a otros versos. Seguimos y esperamos, más vida y más saltos de carro. Avanzando.

Seis lentos lustros fugaces

Clave: Leninista utópico por imperativo moral
Lennonista también, mas por domesticar

Visito este mi cajón de sastre y pienso, como cada vez que entro, cómo pasa el tiempo.

¿Es día para ordenar ideologías? No, solamente es día señalado.

Recuerdo aquella mañana de diciembre.

Alguien en clase me lo dijo. Lo tomé a broma.

A mediodía comprobé que no, que era noticia: mataron a Lennon.

Seis lustros de desgarros de guitarra, de bálsamos de piano. La música siempre.

O que é bonito
É o que persegue o infinito

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Sexta visión transoceánica

Timbro mi entraña para ver si hay alguien en casa

y un eco de notas me coloca en la frontera

con un mattang, mapa polinesio de conchas y cañas.

Cruzo el ecuador del cuarto verso, y tiemblo,

pues no encuentro las palabras precisas, y quiero,

ante un mundo por dibujar, y sin parar, amar,

y dejar atrás treinta años ya, imaginando hasta varar.

* Posted on: Dec 9 2010

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Bloglines Back-up

Pakera
Para lo que era debería ser, o cualquier cosa que se le aproxime, de una u otra manera.
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Primera ucronía abstracta

Por aquello de innovar, debió ser.
Alguien apretó la tecla y después echó a correr.
Menuda y fina la noche, como hecha de polvo de estrellas.
De banderas y colores, como de hiedra.
Hasta que apagas la luz y cierras la puerta.
No tiene donde acabar ni nunca empieza.
Otro borrón en cuenta nueva y tampoco parece que haya siega.

* Posted on: Sun, Apr 24 2005 11:36 PM

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Segunda greguería figurativa

Siete letras tiene siempre, aunque nunca tenga dos menos.
¿Y si marco las siete líneas como marco incomparable?
Total, la idea es romper el lienzo más que enmarcarlo.
Ahora me quedan cuatro, o mejor dicho, tres.
Dos brochazos gruesos por aquí, un dibujo de buzo por allá.
Finalmente un motivo central, en los extremos, como oriental.
La figura es un rostro bajo un pie, una pisada del morro, y así se calla.

* Posted on: Wed, Apr 27 2005 1:15 AM

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Tercera republicosa morosa

Tanto tiempo y de vuelta al viento, y no reviento.
Ya dudo si la red reúne o ramifica.
Tanto blog mareando las pantallas, tanto cuento.
Y por lo tanto, por consiguiente, tan poca gente en presente.
En la quinta frase debería añadir un sentido.
El problema es si como dirección o como sentimiento.
La solución, se ve, dejarlo en otra prosa borrosa.

* Posted on: Sun, Oct 23 2005 6:27 AM

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Cuarta corchea apuntada

En el desierto no hay eco sonoro, pero lo hay de la luz.
Espejismo con formas de guitarra... Rickenbacker, Stratocaster, Gibson...
Un bosque de mástiles con las cajas soterradas.
Llueven trastes, púas, botellas, cigarrillos, mecheros, y llueven en seco.
Flotan en el aire los punteos sordos, los dibujos eléctricos.
Se está muriendo la noche en el sótano del bar, pero de muerte natural.
La nota sostenida se vuelve a desgarrar en el aplauso que grita que sí.

* Posted on: Fri, Nov 11 2005 6:08 AM

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Quinta vuelta de tuerca

Más de un año de espacio hasta otro punto y aparte.
Un tiempo de silencio con más gritos que nunca.
Algún momento de cifras barriendo cualquier letra.
Una grieta en la nave, y quieta su esfera de espejos.
Otro siete en la mesa verde en que chocan los astros.
Desastres, trastos, insultos, retrasos, cadalsos.
Catorce meses y llega la pieza que al fin rompe el cuadro.

* Posted on: Fri, Feb 23 2007 9:37 AM

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