Llegando a buen puerto

Era viernes, como hoy. El 1 de enero de este 2021 me imaginé un autodesafío según el cual cada día del año "subiría algo" a "la red". Ya de entrada lo disgregué en siete minidesafíos, pues me imaginaba publicando cada día de la semana en un sitio distinto. Los viernes, aquí, en mi blog más maceta (semillero y florero).


Ayer me dió por buscar la imágen photo phinish del año entero y comprobar las cifras finales...

Finalmente se distingue un período de vacaciones de mes y medio pero en general casi cada día he ido publicando algo. Solamente he desatendido el reto 86 días, la mitad por esa pausa vacacional y de la otra mitad, casi todos en miércoles o jueves. También hay 25 entradas que marco en verde pues publiqué pero poco más de un par de frases. En azul hay 254 días. Por lo tanto más de dos tercios del reto. Puedo darme por satisfecho. Más teniendo en cuenta que el sitio donde empecé los miércoles lo hicieron de pago y eso por tanto me frenó bastante para ese día de la semana. Y los jueves, que he dedicado a recoger en tuiteos los enlaces a las publicaciones de los otros seis días, pues bien, he comprobado que no es el lugar apropiado para ello, tampoco.

Pero en cambio, muchos sábados me he motivado con los temas de Bibliugrafías en Wordpress; he recuperado ritmo y ganas en mi blog 'de toda la vida' si considero que ese es el de mis Ugrafías, desde 2006, entre las Voces Amigas de Javier Ortiz; he vuelto a 'fotologear' cada lunes en mi Instagram, Ugrafik; he llegado los martes a subir 40 de 52 críticas de cine posibles como Ugrafiator en FilmAffinity. Y en el lado menos productivo, pero también me alegra, he escrito en esperanto la mitad, más o menos, de los miércoles del año. Y en twitter, los jueves, he compartido todos esos enlaces a lo largo del año.

En resumen, que doy por cumplido el reto. Está esta primera Ítaca estupenda, al final de la 2021-Odisea de lo que sea.

Buscando un nuevo aparato

En esas me veo. Mi ordenador está gagá. Ya me hace pasar más tiempo en el waiting, waiting, waiting que en la world wide web. Por eso ando buscando un nuevo aparato. Miro y me mareo mirando, pues las opciones deben ser lo que se dice económicas. No puedo tirar ni el ratón por la ventana. A ver si con lo del viernes negro ese hasta encuentro una buena oferta... Seguiré tecleando, sea como sea. Odisea de lo que sea, ya digo.

Neil, el siempre joven

Hoy 12 de noviembre Neil Young cumple 76 años. Lo he sabido al clicar en una imagen de instagram que voy a introducir en esta entrada.

Me ha hecho pensar en eso de llamarse Young, en lo de serlo o no, en cómo de joven era yo cuando descubrí a tal artistazo canadiense, en que cuando lo vi en vivo a finales de los ochenta él ya era cuarentón y yo aún veinteañero...

También pienso en el Neil personaje, de la serie de "Els Joves" que emitió la tele pública catalana. El Neil que interpretaba Nigel Planer era el tranquilo e inofensivo jipi, en comparación con sus colegas punkis, jevis y jetas. Ese Neil que parodiaba con ese nombre las melenas largas del Neil Young más joven.

Aunque Neil Young nunca dejó de rasgar su guitarra con una calidad bien propia, no dejó de sorprender y como un Picasso transitó por distintos sonidos, experimentos, aventuras... hasta el día de hoy. No hace tanto que pude disfrutar de Paradox, electrizante film dirigido por Daryl Hannah, quien en 1982 fue la replicante Pris que hacía saltar chispas en Blade Runner, y que desde hace unos años es pareja del músico que hoy sopla velas.

Pienso en cómo la idea de juventud me trae a la vez a la mente la idea de fuerza y la de fragilidad. Porque tras la apariencia siempre hay otras capas. Nada tan mítico como aquello de brillar con doble intensidad si se brilla la mitad del tiempo. Nada tan triste como despedir del presente a alguien más joven que uno, pues en principio esa persona tenía mucho más futuro que uno.

Pienso en Neil Young y también pienso en Xavi, un compañero de colegio que fue la primera persona que me enseñó una guitarra eléctrica. La tenía en su casa. Era un crack, siempre en movimiento, deportista, músico, superfiestero, alegre... nadie tenía en el aula más vida que él. Un accidente absurdo se nos lo llevó, cuando hacíamos primero de bachillerato -lo que hoy es, creo, tercero de secundaria obligatoria. Cada vez que recuerdo su sonrisa pienso en lo frágiles que somos siempre. Siempre y todos y todas.

Quedan ahí las canciones, los relámpagos, la tormenta que es la vida, todo a la vez, recuerdos, planes, adaptaciones, sueños... en algún otro post, de los muchos que se dedican a Neil Young hoy, se pregunta por nuestra canción favorita. Me cuesta decidirme, pero hoy podría ser esta : Long May You Run...

Remember remember...

...the Fifth of November.

La fecha tiene por cara la máscara de Guy Fawkes, y por tanto de V de Vendetta, y por tanto de Anonymous, etc.

Pero para mí también es personalmente un día importante. Un 5 de noviembre apunté mi correo electrónico en una agenda, y de aquella cambió mi senda para siempre. También ahí hay un buen ramo de casualidades y de simbología, como si de alguna manera los astros se hubiesen alineado ese día...

La V -que se me presenta como entre la u ugráfica y la "ve baja aunque se alza"; entre la señal de resistencia y la de victoria; entre la broma viva y la vital vena seria- sigue ahí, como una clave que abre puertas y ventanas y hasta sueños en la playa, hacia la luna.

Larga vida a quien me hizo encontrar lo esencial, invisible a los ojos, y sin embargo ahí está.

Debería escribir kilómetros, hacer mapas, cuadros y relatos. Podría, ya que de aquel 5 de noviembre en adelante alguien me da el aire que ya no me falta. Gracias a la V, que me ha dado tanto...

El tomo mágico

Mientras mi infancia se tornaba adolescencia, cada dos meses aparecían en casa dos nuevos tomos de Lexis22, la enciclopedia que mi padre había suscrito con el Círculo de Lectores. Yo disfrutaba con aquellos pedacitos de sapiencia encuadernada en cuero color burdeos, viajaba mentalmente por aquel océano de letras con bancos de definiciones e imágenes esporádicas.

Mi sorpresa final llegó al rematarse la colección. Del mismo tamaño que los 22 tomos anteriores, llegaron algunos temáticos pero especialmente alucinante me resultó el que venía a ser como un índice de toda la enciclopedia, con capítulos y subcapítulos para cada área de conocimiento.

Resultaba algo mágico ver, leer, sobrevolar aquellos listados. Los ríos, las islas, por continentes; los poetas, los escultores, por siglos o por estilos; los reyes, los papas, los científicos, las religiones, las enfermedades, las piedras preciosas o los metales, todo ordenado con resaltes en negrita y saltos de carro.

Aquello era magia. Era antes de Google y antes de las Wikipedias. Ha llovido, claro está, mas ese tomo me sigue emocionando cuando me mira, ufano, poderoso, usado y sin embargo siempre nuevo.

De cursos y de surcos

El primer viernes del año fue el primer día del reto.

Este viernes es el primero del nuevo curso. De hecho año y curso son a veces los mismos distintos eslabones. Dependiendo de la perspectiva y de la idea a plasmar.

Viene a ser como un juego cíclico. Agua, todo fluye en su curso y genera nuevos surcos.

Etimologías diversas

Soy muy fan del juego de imaginar y descifrar etimologías.

Como en todo juego hay atajos y hay trampas.

Estoy disfrutando de la lectura de un libro titulado Etimologicón.

Se hace ameno y muy visual al resaltar en cada capítulo con el color las palabras relacionadas por su étimo.

Las tertulias como lugar

Hoy he descubierto, a causa de una lectura a cau d'orella, el hermoso relato Redondo el contertulio, de Unamuno (accesible online) que nos lleva a reflexionar sobre cómo de importantes son en nuestra vida nuestras tertulias, nuestros rondos, nuestros círculos, nuestros espacios de debate, en suma.

Me ha hecho pensar en cómo de frágiles son algunos lazos que, mientras son cotidianos, parecen inquebrantables.

También en cómo es cruel el sentimiento efímero de las redes, como el trágico de las vidas. Y en cómo los avatares son eso y mucho más, pero también en que son nada y menos que nada cuando el foro, la tertulia, desaparece.

Los 1001 etcéteras de Grijalbo

Entrada para el formato que practicamente monopoliza la editora Grijalbo (Penguin, para los recibos)

Un idioma con proteínas

Parece que sea para veganos, pero no, es para quien gusta de nuevas sensaciones. Hoy he vuelto a pensar en ello volviendo a ojear un libro bien divertido que publicó en 2011 el company/samideano Joan Català.

He encontrado también un enlace a una presentación radiofónica del libro.

Y es imposible que no ocurra tratándose de ecología lingüística. Miras por un idioma y se te invita a conocer muchos más.

De Tokyo a Tokyo

Hace ya cinco años que escribí una entrada aquí en este blog, titulada "Los juegos de mi infancia". Precisamente trataba sobre olimpiadas y sobre lo que viene a ser también ese período intermedio "entre Juegos Olímpicos".

Vuelvo hoy sobre lo mismo pues el verano pasado estaban convocados en Tokyo, exactamente como 56 años antes, en 1964. Y ahí entra el bucle y el quid de este escrito, pues fue ese año, aunque bien lejos de Tokyo, cuando parece ser que nací yo. 

Tampoco hace mucho tiempo, por encontrarse en el listado de #Las_1001, vi el documental de Kon Ichikawa sobre los juegos de 1964: Escribí una crítica en FAffinity, titulada "Y el fuego retorna al sol". Hoy se ha celebrado la inauguración de los nuevos JJOO de Tokyo. Seguramente darán motivo para escribir un tercer texto. Los aros olímpicos siguen ahí, como simbolizando los ciclos de la vida y sus engarces.

30 millones de minutos

Este viernes sigo el hilo de lo comentado el viernes pasado. Medio millón de horas son 30 millones de minutos. Se cumplen al mismo tiempo. Equivalen. Y esta pasada verbena de Sant Joan, calculadora en mano, he alcanzado ambas cifras.

Supongo que puede ser considerado bastante friki el anotar o comentar y escribir sobre tales cifras. Al fin y al cabo parece que solamente los años nos sirven para representar el tiempo. Lo ordenado, en las cronologías históricas generalmente, mientras no se trate de cronologías concretas de semanas o quincenas o estaciones concretas, se ordena según sus años. Es la unidad estándar.

Así y todo, desde hace tiempo quiero escribir sobre otro baremo curioso. Desde que escuché esta canción, Mil Meses, de la que copio la letra...

Mil Meses ( Arnau Griso lyrics )

Comprar cosas que no quieres para el tiempo que no tienes, calculando lo que debes que la vida son mil meses, mil meses. Estoy mas cerca de tener un niño que de serlo, el primer curso es una planta y el segundo un perro. Los cactus se me han muerto de pena y en cambio crece musgo en mi bañera. Con cada primavera voy perdiendo la pureza, mi risa evoluciona hacia el sarcasmo. La vida debería terminar como empieza, con un orgasmo. Le he hecho una cobra a la vida adulta, he suspendido el carnet de persona, el karma me ha puesto una multa, piden demasiado a mis últimas neuronas. Le he hecho una cobra a la vida adulta, he suspendido el carnet de persona, no voy a aceptar mi derrota, el oro se hunde pero la mierda flota. Mis peores errores son mis galones señores, quemo mi plan de pensiones, no me gustan mayores, no quiero ser un viejoven. Nadie va a enseñarte a hacer una factura, hay que declarar el beneficio de la duda, No hay filosofía absurda, alguna fruta nunca madura. Si cierro los ojos no pasan los años conservo en formol mi belleza, sigo viviendo en la edad del pavo sin cabeza.

Mil meses son 83 años y pico. Más o menos la esperanza de vida en el llamado primer mundo.

Se trata de un baremo (por cierto, descubro que la palabra baremo viene de un señor Barrême y recuerdo que guarismo y algoritmo vienen del señor Al-Juarismi) bien distinto del habitual. Acostumbramos a contar por meses solamente durante los dos o máximo tres años de vida de los bebés. Pero más allá, todo vuelve a contarse por años o, poéticamente, por primaveras.

Cuarenta y ocho meses son una Olimpìada. Sesenta meses un lustro. Ciento veinte meses son una década. Estoy a pocos días de cumplir 685 meses. Por tanto hace ya unos cuantos que pasé al tercer tercio de los mil. Estoy pues en la tercera edad estricta, juas...

Continuará...

Medio millón de horas

Podría considerar que uno de los pocos hilos estables de este blog es el de hacer referencia periódicamente a cuestiones relacionadas con el tiempo. Al menos hay dos entradas sobre "el reloj" como asunto.

En esta ocasión tiene que ver con algo un poco casual. Este cuarenta de mayo cumplí 57 años y entre distintas felicitaciones una incorporaba un simpático y colorido conjunto de cifras.

Inmediatamente me hice a la idea de calcular cuándo alcanzaría el medio millón de horas. Resulta que he cumplido ese medio millón el día de la verbena de Sant Joan. Imagino que el momento exacto habrá coincidido con algún petardo. Es lo suyo un día así.

Da para pensar bastante eso del medio millón de horas. Supongo que acabaré alargando esta entrada, como las anteriores. Cuando encuentre los minutos, precisamente después de 30 millones de ellos.

Perfiles cubistas

O de cómo el heptablogging hizo de mi calendario una cinta de Moebius.

Escribiendo lejos del mar

No demasiado lejos, y no demasiado escrito.

Nuevas formas

Cercano ya el ecuador del año, voy haciendo balance de cómo me ha ido con el reto de la 'odisea de lo que sea'.

En las últimas semanas, por causas varias, he dejado de marcar todos los días como productivos. Alguna vez por dificultades de conexión, pero especialmente los miércoles al quedar obsoleta Ipernity, la plataforma donde blogueé los tres primeros meses.

Es por ello que el heptablogueo se ha reducido a hexablogueo o incluso a pentablogueo. Nuevas formas pero manteniendo la idea inicial de que sea una cosa geométrica

También es obvio que algunas entradas han sido como borradores, sin llegar a tener un cuerpo propio de publicación completa.

Sea como sea ya atisbo el dicho ecuador. Y en la balanza considero más beneficios que decepciones. Si bien de momento no creo que esto lo esté leyendo nadie 'al día', tampoco era esa la idea inicial. Tiempo al tiempo y ya cuajará, imagino.

Sistemas

...operativos

Mi primer ordenador era un 386 con 80 megas de disco duro.

Mi primera conexión con internet desde casa fue en 1997.

Mi cuenta pendiente con el mundillo de los ordenadores es saber manejarme con el sistema Linux.

Estoy trabajando en ello. Hoy empiezo. Voy a ver si consigo ordenarme desde un escritorio a cero.

Seguiremos ugrafiando...

Aquella primera sentada

El 14 de mayo de 2006 era domingo. Lo recuerdo como si fuera ayer, pues es una fecha que, imprevisiblemente, se acabó convirtiendo en una fecha clave en mi vida. Fui a la plaza Catalunya para ver qué pasaba con la convocatoria de una Sentada por la Vivienda Digna. Unas cuantas semanas antes había empezado a moverse por muchas partes un correo anónimo que hablaba de cosas de entonces, como las protestas de los jóvenes en Francia y los botellones de los jóvenes al sur de los pirineos. Hablaba de la angustia que se sentía ante la constante subida del precio de la vivienda y la evidencia de estar atrapados en un círculo vicioso en que los rentistas se hacían cada vez más ricos y los esclavos cada vez más pobres. En aquellos tiempos, prehistóricos en cuanto a las redes sociales, lo más parecido a la espontaneidad de un movimiento se había dado con los 'pásalo' anti-PP de marzo de 2004. Estaba por ver si iba a llenarse la plaza.

La plaza se llenó, sin duda. Éramos mucha gente la interpelada, por distintos motivos, pero con un enemigo común que era el estado de las cosas -relacionadas con la vivienda, el derecho a ella y el reparto de la propiedad.

Un mes y dos días antes escribí Tres catorces y el pito del sereno, la primera de mis entradas sobre vivienda y sobre el movimiento por el derecho a vivienda en mi blog en la página de Javier. Me refería al 14 de abril del entonces 75 aniversario de la II República, al 14 de mayo de la Sentada y al 14 de junio en que algún campeonato internacional de fútbol lo iba a tapar todo de nuevo.

Dos días antes escribí Vivir sin vivienda en sí, mi segunda entrada al trapo del asunto. Ya me avanzaba ahí diciendo esto

La protesta, sea grande o pequeña, notoria o tapada, será neutralizada el lunes con declaraciones de esas que guardan en conserva

Desde luego la prensa no hizo ni caso del 14 de mayo. Pero la gente se organizó para repetir la sentada. En Madrid el 14 de mayo era víspera de lunes festivo también, y eso ayudó, sin duda, a que la sentada no quedara solamente en sentada. En Barcelona la primera se disgregó antes de anochecer pero la segunda y la tercera y la cuarta fueron forjando lo que finalmente llamaríamos V de Vivienda.

Mucho de ello me hizo escribir bastante en el blog. De hecho durante años, cuando participaba en foros, en la firma colocaba mi enlace (aquí) al tag de vivienda en la página.

La historia es mucho más larga. Llega en cierta forma hasta febrero o julio de 2009, según se mire. Y sigue luego con la huella de las PAH y con el 15M. De alguna manera el 14 de mayo de 2006 tuvo su 'día después' un día y cinco años más tarde con el 15M y sus etcéteras.

Hoy me paro a recordar todo esto pues, como digo, fue un día clave para mí. A partir de aquella sentada me vi en un grupo de gente que considero me enseñaron mucho y que considero me importan mucho, también. No ha sido el 15 aniversario el momento para celebrarlo juntos, pero en dos patadas nos plantamos en 2026 y celebraremos por todo lo alto los 20 años de "aquella primera sentada". Espero.

Sentado, eso sí, espero sentado.

En la mesita de noche me sonríe un librito con una pregunta bien aguda: ¿Luchas o protestas?

Y bien. De momento espero, ya digo. Pero desde aquel 14M yo quisiera no parar nunca, ni de luchar, ni de protestar.

Mayos

Aunque sea por una coincidencia absurda con el verbo en inglés con el que se pide permiso... el primer día de mayo, entre otros recuerdos más o menos emocionales, más o menos de clase, más o menos casuales, me hace volver a escuchar una de las melodías más sencillas y a la vez hermosas que conozco.

Se trata del May I? de Kevin Ayers. Me transporta a mayo de 1987...

Casi nada. 34 años ya. Y más o menos 49 de esta grabación...

Han pasado ya seis años desde otro mayo importante, crucial, para mi. Dejé escrito entonces aquello de Del 15 de mayo a un mayo del 15. Mayos son recuerdos y son recargas. Mayo es energía y nueva vida. También otro canto, el de Labordeta:

Ya ha venido el mayo, bienvenido sea trayendo la vida a toda la tierra.

Cuando llega el mayo los pueblos renacen y por los paisajes los yermos deshace.

Si el mayo no llega se atoran los cielos y los campos nuevos se quedan muy quedos.

Mayo, mayo, ven, mayo ven, que aquí te esperamos con gran menester.

Cuando crece el mayo por los montes altos las aves renacen entonando cantos.

Mayo con campanas con flores y ramos, llamando a los hombres de esperanza faltos.

Mayo que mayeas hasta en los rincones donde el hielo aprieta la vida que viene.

Ya revienta mayo por las solaneras los trigos maduran: ¡qué buena cosecha!.

Con mayo en la calle mi amor te concedo y por San Miguel seré compañero,

pues con mayo vienen los aires hermosos que hacen que renazca la luz en tu rostro.

¿Cuándo vendrá mayo a cubrir la tierra para que seamos libres de cualquiera?.

Un mayo pulido de flores hermosas que haga de nosotros un pueblo sin sombras.

Un mayo que irrumpa por todos los lados para que ninguno se sienta olvidado.

En mayo hemos dicho adiós a otros años y a otros versos. Seguimos y esperamos, más vida y más saltos de carro. Avanzando.

Dragones

Me son simpáticos los dragones. Bastante más que los caballeros embutidos en armaduras y blandiendo espadas. Hoy es 23 de abril y por tanto voy a dejar constancia del por qué de esa preferencia.

De entrada, como fácilmente ocurre con quienes en el zodiaco nacimos como Géminis, no creo en la astrología. Como buen geminiano no me trago ni una letra del horóscopo. Lo de la dualidad de las paradojas, seguramente. Primero de los tres signos de aire, burbujil y dicotómico pues, el tercero de los doce signos me pareció, desde siempre, bastante papanatas. Un signo poco vacilón y poco definido. Una losa de la que no estar precisamente orgulloso. Orgullo los leones y las leonas, claro. Los gemelos... poca gracia o menos.

Por ello, cuando años más tarde, ya en plena adolescencia, descubrí que en el horóscopo chino nací como Dragón, eso compensó con creces la decepción de la primera "adscripción astrológica". Entre los 12 signos occidentales, mi signo es bastante 'ni fu ni fa' por ser 'fu y fa a la vez'. En cambio, entre los 12 signos orientales el dragón es el único que no es un animal real, el único destacado, el único diferente y mágico, de alguna manera.

Insisto en que no creo en la astrología. Considero que es un juego, el de dividir un todo en fracciones. Juego que permite filosofar y especular sobre innumerables cuestiones de la personalidad o de los potenciales de cada uno. Lo que sí creo es que de alguna manera, mientras no se consolidaron las ciencias a partir de la entrada en el mundo contemporáneo, la astrología y las otras cábalas sirvieron como esquema y como perchero donde ir colocando las suposiciones, y de esa manera, sirvieron efectivamente al propósito de conocernos mejor.

Vuelvo a lo del creer y no. Creo que si hacemos pasar a todo el mundo bajo un arco con 12 imanes, y le decimos que uno de ellos es el suyo, en lo que se coincida, se reafirmará como tal, y en lo que no, al no darle trascendencia, no importará. Es tan sencillo como un tamiz, como un colador. Uno no ha de tener fe en el colador, pero sirve para colar. Pues con la astrología creo que ocurre igual. Si contamos con los 12 ascendentes en lugar de 12 imanes son 144 imancitos. En el horóscopo chino igual. Por tanto no soy solamente Géminis y Dragón, sino Géminis con ascendente Cáncer y Dragón con ascendente Serpiente. Mucho más allá tampoco he profundizado. Tiempo al tiempo. Cuando me aburra de las ciencias (naturales, aplicadas o sociales) entonces me puedo interesar por las ocultas. De momento creo que no llegaré a aburrir las primeras y por tanto seguiré en la inopia sobre el influjo astral.

Vuelvo a lo de los dragones. Estudiando historia situa uno al Santo del día de hoy, George, Jordi o Yuri, como patrón de territorios tan poco similares como Inglaterra, Catalunya y Rusia. Mirando las cronologías cuando el dragón oriental tuvo más expansión geográfica es cuando mayor fue la expansión catalana, precisamente. Aunque no crea que esa sea la causa, me gusta pensar que es aquí en Catalunya donde al dragón se le muestra más amigable en las iconografías (ya sea en las modernistas o en el día a día). Para ingleses y rusos el dragón es el monstruo a acuchillar, pero para nosotros a veces es un animal casi doméstico. Inexistente, fabuloso, pero apacible y jugetón.

Uno de mis libros "de capcelera" es Drakcelona: Barcelona ciutat de dracs : 12 rutes, 500 dracs ISBN 9788415248200 Arola Editors, BCN, 2011.

Es mi recomendación ugrafiante de hoy. Y ahora rugido y fundido en fuego, claro está.